Escritos avulsos

E finalmente estou aqui.fragmentos de cartas,de objectos,de vidas atirados aos quatro cantos da casa e eu estou sentado na mesma cadeira de sempre,com uma xícara de café frio e um livro qualquer atirado na mesinha.Nada nunca realmente mudou na minha vida.Sim,tiveram altos e baixos,mas com uma frequência tão pontual que se anularam e se tornaram normais.Por que continuar aqui?
Me levanto e arrasto o pé até a cozinha,com o cheio de mofo me tomando as narinas.Meu corpo doi a cada passo,mas a dor,como as outras coisas,já não me fazem sentir nada.É sempre a mesma coisa,e sempre do mesmo jeito.É só dor.É só outro sentimento.Pego o resto do jantar e sento no sofá pra comer.Está frio.Ponho o prato no chão e me deito com o sol ainda lá fora.Quando meu filho voltar ele joga uma manta em cima de mim.Bom menino.E eu continuo a vencer as horas assim,não que seja ruim,mas meu café continua frio